Quand on vient dans ce monde, ce grand bibliothécaire qui est Dieu nous prête
un livre, un livre que nous devons lui rendre à la fin de notre vie.
Ce livre n’a que des pages blanches, des pages où s’écrivent chaque seconde, chaque
minute et chaque heure de l'histoire de notre vie.
Histoires de rires d’enfants, de cabanes dans les arbres, histoires de parties de
pêche, de baignades dans la rivière, histoires de poupée, du premier petit
chiot, du premier vélo et histoire du premier jour d’école. Des pages et des
pages remplies de soleil, histoires d’enfance heureuse et histoire de moi quand je serai
grand.
Il y a aussi les autres histoires, les histoires d’enfance trop tristes à
raconter, histoires à oublier.
Puis les histoires d 'adolescents, première bière, premier scooter.
La bande d'amis, les rires, les filles et le premier baiser. Le grand amour et la
première peine aussi.
Que d'histoires à raconter, comme la vie est belle, temps d’ados, temps de
rêves, temps où le temps ne compte plus. Le temps qui coure, qui coule vers le
grand fleuve de la vie et qui fait dire à l’ado: " quand je serai un homme (
cool, moué, man, j'te dis ) "
Puis il y a aussi les autres histoires, les histoires d’ados, trop tristes à
raconter, histoires à oublier.
Puis, les histoires d’adultes, l’amour le vrai, le grand amour, le mariage, la
première maison, le premier enfant, le deuxième enfant, les voyages, la pêche
dans le nord, les truites longues comme ça, les nominations, les rêves, la BMW
et la piscine creusée, tout simplement des rêves.
La petite bière à la taverne avec les copains, les souvenirs racontés, souvenirs
d’ados trop vite passés.
Histoires de retraite, des histoires tout simplement.
Des histoires de quand je serai vieux, "moi je vais en profiter de la vie "...
Puis il y a les autres histoires, les histoires d’adultes trop tristes à raconter
et des histoires à oublier.
Puis la vieillesse, histoires de balançoire, de jardin et de potager.
Histoires de demi-caresses, puis les histoires deviennent des souvenirs.
Souvenirs d’enfance, ( si loin déjà ) puis d’ados ( petit sourire ) et d’adulte (
si prêt et si loin à la fois ), souvenirs du temps heureux, du rire de ses
petits-enfants qui jouaient dans la rue, puis il y a les pages blanches parce
qu'elles sont sans histoires.
Histoires et souvenirs de vieillards heureux qui se disent: j’ai bien rempli ma
vie. Puis il y a les autres histoires, les histoires de vieux, trop tristes à raconter, histoires à oublier.
Les yeux qui se ferment, le livre qui se referme, le retour à la bibliothèque,
la remise au grand bibliothécaire.
Les pas vers la porte, un petit regard en arrière pour savoir où il va le
classer.
Troisième tablette en dessous des best seller, deuxième livre dans la rangée des
romans savon.
Juste en dessous des romans feuilletons.
Mais ça, c’est une autre histoire, une histoire à oublier
( À suivre )
